POUDLARD, IL Y A QUATRE CENT ANS ∞ Il tomba à genoux : ses jambes ne pouvaient plus le porter. Que lui restait-il, désormais ? Son cœur battait dans sa poitrine, ses oreilles bourdonnaient et il ne voyait plus rien à cause du sang qui lui coulait du front. Ses mains aussi étaient couvertes de sang. Il n'en revenait pas. D'une scolarité simple et normale, il en était arrivé à... ça. Une Guerre. Sept ans de pure horreur, sept ans où chaque jour avait été un jour arraché à la mort, sept ans où il avait eu l'impression de mourir plusieurs fois au cours de la journée. Et maintenant, c'était fini. Il leva son visage vers le ciel, s'essuya les yeux, hébété. Le soleil lui caressait doucement la peau et il songea amèrement que beaucoup de personnes ne ressentiraient plus jamais cette sensation, ce sentiment de plénitude lorsque les rayons solaires vous caressaient le corps. Il songea aussi que le ciel semblait plus bleu, l'herbe plus verte, les oiseaux plus bruyants, la vie plus forte. Une dernière fois, il baissa les yeux et son regard tomba sur le cadavre à côté duquel il était assis, l'homme qu'il avait tué. Typé nordique, peau claire, yeux bleus, lui ne ressentirait plus jamais la brise dans ses cheveux, le soleil sur sa peau, le chant des oiseaux dans ses oreilles. John n'avait que vingt ans, pourtant. Et à vingt ans, il avait connu la Guerre, il avait connu la tristesse et, surtout, il avait connu la mort. Mais tout ça, c'était derrière lui. Maintenant, ils pouvaient tous se reconstruire, oublier, laisser les plaies se refermer tranquillement. Ils étaient loin de tout ça.

LONDRES, DE NOS JOURS ∞ Il soupire en reposant le journal, la mine quelque peu accablée. Personne ne s'attendait à cet attentat, personne n'aurait pu imaginer qu'un groupuscule terroriste tombé dans l'oubli il y a presque une vingtaine d'années referait parler de lui aujourd'hui - et encore moins pour des raisons aussi fantaisistes. La vie dans le monde magique semblait avoir retrouvé un rythme tranquille, entre la sortie du dernier livre de Rhode Chanoir et la saison du Quidditch qui approchait. Et pourtant, dans les ombres, quelque chose de dangereux, quelque chose d’incontrôlable se prépare. Tout le monde sait mais personne ne parle. Le passé rattrape le présent. Les visions sont spasmodiques, elles viennent troubler votre sommeil, s'enclenchent lorsque vous fermez les yeux, quand vous êtes à votre travail parfois. Vous n'y comprenez rien. Des mots, des noms, des lieux, tout ça vous est étranger, cela n'est pas votre vie. Et si on vous disait que, il y a quatre cent ans, un sorcier maléfique avait maudit toute l'Europe avec son sortilège le plus terrible ? Et si on vous disait que vous vous rappeliez de votre vie antérieure d'il y a quatre siècles ? Et si on vous annonçait qu'une nouvelle Guerre, plus moderne, plus terrible, avec plus d'enjeux se préparait ?